Есть во дворе моем кольцо-очаг, В котором я сжигаю постоянно Всю чушь, написанную второпях, Казавшуюся ночью гениальной.  Сижу, смотрю, как пламя ест слова. Они горят безропотно, бесстрастно. Сгорели мысли, будто бы душа Их выродила невпопад, напрасно.  С злорадством тихим, с торжеством судьи Я вглядываюсь в меркнущие строки, И понимаю - мысль моя горит, Не обошлась ли с нею я жестоко?  Записанная ночью на листке, Она казалась Истиной, Вселенной. Но день в окошке,  рифмы блеск исчез. И стыдно перечесть ночные перлы. Конечно, бред сожгла. Но не лукавь. В себе открыла что-то, изменилась. И кстати, очень точные слова Нашлись к тому, о чем душа томилась. Воздушным пеплом легоньким летит Листок с мертворожденными…