Исчез проклятый Санчо Панса. Наверно, выпал из седла. Холодный ветер в грудь ударил: «Меняйся, дура. Жить пора!». Спасибо, ветер. Кто же спорит. Права стихия, как всегда. Коварен март, опять морозит. Но мозг прочистил. Да. Пора. Пора оставить донкихотство, Расставить точно – что, когда. И жизнь писать не на листочках, Без глупых вздохов жить пора. Стишки слезливые в помойку Рукой беспечной, как всегда. Прощай, убогое убого. Даешь, подруга! Ты сильна. Хоть в полусне еще смущают Сомнения – то нет, то да. Но в шесть утра будильник рявкнет, Взрывной волной снесет меня. Наушник в ухо, руки в джинсы. Спешу. Опаздывать нельзя. В толпе людей плыву эсминцем. Бурлит рабочая страна. Ручей сквозь трещинку…