Так получилось, что я не застал своего деда. Родился через четыре года после того, как его не стало. Но отец так много рассказывал о нём, что у меня сложился образ человека, которого я как будто бы знал лично. Фронтовик, коммунист, муж, отец, кулинар, мастер на все руки. Молодой красавец-дед улыбается с портрета военных лет, глядя на все мои мелкие катастрофы, говорит: «не беда, прорвёмся». И ему я верю. Мне в свою очередь нельзя его ни предать, ни обмануть, ни с пути свернуть. Бережно поправляя его портрет, про себя ласково называю его: «дедушка». Благодарю его за город Будапешт, за победу над фашистами. Наша панельная двушка до сих пор несёт память о нём…