Есть во дворе моем кольцо-очаг, В котором я сжигаю постоянно Всю чушь, написанную второпях, Казавшуюся ночью гениальной. Сижу, смотрю, как пламя ест слова. Они горят безропотно, бесстрастно. Сгорели мысли, будто бы душа Их выродила невпопад, напрасно. С злорадством тихим, с торжеством судьи Я вглядываюсь в меркнущие строки, И понимаю - мысль моя горит, Не обошлась ли с нею я жестоко? Записанная ночью на листке, Она казалась Истиной, Вселенной. Но день в окошке, рифмы блеск исчез. И стыдно перечесть ночные перлы. Конечно, бред сожгла. Но не лукавь. В себе открыла что-то, изменилась. И кстати, очень точные слова Нашлись к тому, о чем душа томилась. Воздушным пеплом легоньким летит Листок с мертворожденными стихами. Не буду этот пепел ворошить, Пусть ветер любопытный дочитает. Сожгла. Что ж, рукописи не горят Лишь у того, кто поцелован богом. Я не из тех. Замерзла. В дом пойду. Побалуюсь чайком и бутербродом.
24.10.2013
Рукописи не горят!!! а к бутерброду можно чего нибудь и покрепче…
Спасибо, Мастер:) я тронута Вашим присутствием в моем блоге. Чего же подать к бутерброду?:) У меня есть самодельный яблочный сидр.